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glaise comme il y en a autour des fortifications de Paris. Il passa la nuit là, les côtes broyées, les poignets et les cuisses brisés. Il vivait encore quand on l’en retira.
« Allons, bon ! dit-il, on va m’appeler l’homme qui se rate toujours. »
Ce furent ses dernières paroles. Il eut soixante jours d’agonie, puis mourut. Je ne l’oublierai jamais.
