parent affable, si paternel. Tous deux, le jeune homme et son protecteur, se trouvaient seuls. La femme de Rodolphe Des Rivières, une Américaine dévouée, mais à l’esprit pratique, faisait une promenade, aux environs, chez des amis qui intéressaient peu son mari.
La confidence de Michel fut brève, un peu difficile. Heureusement, il eut pour complice le clair obscur d’une chambre où brûlait un feu de cheminée, mais où aucune lampe n’avait encore été allumée. On était en novembre, par une soirée très fraîche.
Les paroles de Michel furent accueillies par un mutisme complet. Rodolphe Des Rivières se leva, vint activer le feu, ralluma sa pipe et bientôt en retira, songeur, de longues bouffées. Repris par ses souvenirs, Michel fixa les yeux sur la grosse bûche qui crépitait, lançait des étincelles, grâce à l’impulsion nouvelle qu’elle venait de recevoir.
— Michel, dit enfin Rodolphe, en souriant et en hochant la tête, tu as une fierté qui te joue de mauvais tours. Prends garde !
— Qu’y puis-je ?
— Pourquoi te laisses-tu dominer par elle ?
— Elle balaie tout, à certaines heures. Et alors…
