le Curé.
— Qui ?
— Oh ! ne faites pas des yeux comme cela, mademoiselle. Je ne suis pas malade, je vous le dis. Tenez, me voilà debout, tout à fait moi-même, je vous assure.
— Reste assis près de moi quelques instants encore. Qu’est-ce que tu voulais me confier tout à l’heure ? Tu as parlé d’un autre… qui a du chagrin… Quel est cet autre, enfant ?
— Mon protecteur, celui que j’aime de tout mon cœur. Je me jetterais dans le feu pour lui, mademoiselle.
— Je te crois. Tu viens de sauter du haut de cet arbre… pour moi. Et quel est le nom de ce protecteur tant aimé ?
— Vous ne serez pas mécontente si je vous le dis ? Vous ne me renverrez pas aussitôt ?
— Mais pourquoi ? C’est un homme qui a un excellent cœur. Je le vois.
— Encore plus excellent que vous ne croyez, allez !
— Alors, parle !
— Vous le connaissez bien…
— Parle, mon bon petit.
— C’est… M. Olivier Précourt.
— Olivier Précourt !… de Saint-Denis ?
— Oui, mademoiselle.
La jeune fille pencha la tête, et, machinalement, se prit à froisser son mouchoir de dentelles encore humide de larmes. Que tout cela
