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Et, soit qu’en faisant un pas
Elle regardât en bas
Ou vers les célestes cimes,
Aux cieux que cherchait son vol,
Comme à ses pieds sur le sol,
Elle voyait deux abîmes.
Dans les nuages vermeils,
Au beau milieu des soleils
Qu’elle touchait de la tête
Et parmi l’éther bravé,
Elle songeait au pavé.
Tel est le sort du poëte.
Il trône dans la vapeur.
Beau métier, s’il n’avait peur
De tomber sur quelque dalle
Parmi les badauds sereins,
Et de s’y casser les reins
Comme le fils de Dédale.
Dans l’azur aérien
Qui le sollicite, ou bien
Sur la terre nue et froide
Qu’il aperçoit par lambeau,
Il voit partout son tombeau
Du haut de la corde roide,
