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Près de ce rocher blanc taillé comme un autel,
Ainsi qu’un lévrier l’eau folâtre et se dresse.
Pardieu ! c’est la marquise, avec son air cruel,
Qui se baigne là-bas en nymphe chasseresse.
Il manque un Actéon, ce sera le mari :
Il a tout ce qu’il faut, et pourrait en revendre.
Abbé ! votre musique est un charivari !
Vous soupirez, Églé ! Que vous a fait Silvandre ?
C’est ainsi que je rêve aux temps des Pompadours.
Et lorsqu’un bruit aigu, comme un cri de cigale,
Fait envoler le rêve, il me reste toujours
Mon arbre de Judée aux roses du Bengale.
Mai 1844.
