Avec ses pieds charmants, armés d’ailes hautaines,
Sur la cime des blés et l’azur des fontaines.
L’audace d’une femme, arrêtant ce concours,
A remis une bande au bas des jupons courts
Et plongé les ténors au sein de la banlieue.
Cruelle Éris, déesse à chevelure bleue,
Déesse au dard sanglant, déesse au fouet vainqueur,
Change mon encre en fiel ; mets autour de mon cœur
L’armure adamantine, et dans mon front évoque,
Mètre de clous armé, l’ïambe d’Archiloque !
L’ïambe est de saison, l’ïambe et sa fureur,
Pour peindre dignement ces spectacles d’horreur
Et les sombres détails de ce cloaque immense.
Vous, mesdames, prenez vos flacons, je commence.
Un fantôme d’Habneck, honteux de son déchet,
Agite tristement un fantôme d’archet ;
L’harmonieux vieillard est quinteux et morose :
Il est devenu gai comme Louis Monrose.
Ses violons fameux que l’on voyait, dit-on,
Pleins d’une ardeur si noble, obéir au bâton,
L’archet morne à présent et la corde lâchée,
Semblent se conformer à sa mine fâchée ;
Et tout l’orchestre, avec ses cuivres en chaudrons,
Ainsi qu’un vieux banquier poursuivant les tendrons,
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