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Il dit. La malheureuse fille,
Ignorante de son destin
Et rapide comme une anguille,
Vers le flot confus qui fourmille
Leva ses deux pieds de satin.
Sa vue à travers une houle
Plongea dans les rangs espacés
Des gens fameux ; puis dans la foule
Elle tomba, lys que l’on foule !... ―
Ces timbaliers étaient passés.
« ― Mais, hasarda tout bas son guide,
Elle ouvrait ses yeux languissants,
Quel peut donc être, enfant candide,
L’homme célèbre, mais perfide,
Qui n’est pas parmi ces passants ?
Il n’est pas peintre ? C’est étrange.
Alors, quel succès est le sien ?
Il n’est donc pas, non plus, mon ange,
Poëte, ou bien agent de change ?
Ni boursier ? ni musicien ?
