— Qu’est-ce ? dis-je ; assassine-t-on quelqu’un en bas sans que tu y mettes les mains ; c’est empiéter sur ton privilége de médecin.
— C’est, fit-il, un habitant qui se fait arracher une dent à prix réduit : je charge un écu ; et comme ils trouvent toujours que c’est trop cher, je leur dis : voici mon apprenti qui les extrait pour trente sol ; et je lui en laisse le profit.
Je puis t’assurer qu’il est beaucoup plus en vogue que moi, mais si gauche qu’il n’est guère plus habile aujourd’hui qu’il l’était il y a dix-huit mois quand il a débuté : tu comprends qu’il ne lui manque que la pratique. Et il finira par s’en tirer avec honneur.
Mais revenons à mon vieil ami.
— Vous venez de me dire, père Chouinard, que vous avez toujours roulé votre petit train sans vous mêler des affaires d’autrui ; est-ce que vous n’avez jamais eu de différends avec les curés de la paroisse ?
— Jamais, dit le père Romain, j’en aurais pourtant eu souvent sujet avec celui d’aujourd’hui. Vous savez, M. Philippe, que j’ai une bonne femme, douce comme un agneau : eh bien ! chaque fois que le curé la rencontre, le premier bon jour qu’il lui donne est de lui dire : « est-on toujours mauvaise, la mère Chouinard ; » ça lui pique le nez comme un papier d’aiguilles, et elle vous le revire d’importance. J’ai quelquefois des démangeaisons de m’en irriter, mais comme le curé rit tout le temps à s’en tenir les côtes, ça me casse les bras.
— Vous faites très bien, fis-je, de laisser la mère
