ce sourire commun, il en éprouvait un sentiment pénible, comme devant un miracle – la réalité lui paraissait un rêve et le rêve une réalité –, comme si monna Lisa n’était pas un être vivant, ni la femme de messer Giocondo, le plus ordinaire des hommes, mais un être imaginaire, évoqué par la volonté du maître, le sosie féminin de Léonard.
La Gioconda caressait son favori, le chat blanc qui avait sauté sur ses genoux, et d’invisibles étincelles pétillaient dans le poil de la bête sous la caresse des mains blanches et fines.
Léonard commença son travail. Mais tout à coup il déposa son pinceau et fixa un regard scrutateur sur son modèle : pas une ombre, pas le plus petit changement n’échappaient à son observation.
— Madonna, dit-il, vous êtes préoccupée de quelque chose aujourd’hui ?
Giovanni remarqua également qu’elle ressemblait moins à son portrait que de coutume.
Monna Lisa leva sur Léonard ses yeux calmes.
— Oui, peut-être, répondit-elle. Dianora n’est pas très bien portante. J’ai veillé toute la nuit.
— Peut-être êtes-vous fatiguée et cela vous ennuie de poser ? murmura Vinci. Ne vaudrait-il pas mieux remettre à une autre fois ?
— Non. Ne regretteriez-vous pas cette lumière ? Regardez quelles ombres tendres, quel soleil moite : c’est mon jour ! Je savais, continua-t-elle, que vous m’attendiez. Je serais venue plus tôt, mais j’ai été retenue par madonna Safonizba…
