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Le grand prelat d’Upsale en arrestant ses pleurs,
Mesla devotement son zele à ses douleurs :
Et d’une ame plus ferme, et d’un air venerable,
Il leur tint ce discours sur leur sort desplorable.
O secret du tres-haut, impenetrable aux sens,
Que pour te descouvrir nous sommes impuissans !
Et de quelque clarté que l’ame soit pourveuë,
Que l’obscur advenir est loing de nostre veuë !
Il est enveloppé de nuages espais,
Que l’œil de la raison ne penestre jamais :
Et l’incertain progrez qui suit nos avantures,
Trompe ordinairement toutes nos conjectures ;
Nous fait voir en deffaut ; et nous fait confesser,
Qu’au lieu d’ouvrir les yeux ils les faut abaisser.
Que la prudence humaine est rarement propice !
Qu’elle meine souvent nos pas au precipice !
Qu’elle est un mauvais guide ! Et que dans cette nuit,
On s’esgare souvent quand elle nous conduit.
Plus elle subtilise, et moins elle est subtile ;
Plus elle croit servir, et moins elle est utile ;
Lors qu’on pense avancer on recule plus fort ;
Ce qui doit nous guerir haste encor nostre mort ;
Ce qu’on croit qui nous serve est ce qui nous atterre ;
Tel veut faire la paix qui fait apres la guerre ;
Et tel tout au contraire ayant d’autres projets,
Songe à faire la guerre, et ne fait que la paix.
L’un bastit des maisons superbes en structure,
Qui n’a besoin de rien que d’une sepulture :