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VINGT-QUATRE HEURES
LETTRE XXVII.
Je reprends la plume, je suis bien mal. Charles me conjure de ne pas écrire ; mais le puis-je ? Lisez, lisez cette lettre, c’est la dernière que vous recevrez de moi ; on vous la remettra quand je ne serai plus. Apprenez mon malheur… le vôtre… ah ! mon Dieu !…
Par où commencer ? je ne sais ! je vois à peine ce que j’écris. Je suis partie au désespoir, je vous l’ai dit :… je suis partie, seule, à pied ; mes jambes tremblaient, une sueur froide couvrait mon front, une voix secrète me criait que j’allais à ma perte. Ah !
