En voyant un Empereur à cheval, de lui, pataugeant dans un marais, d’un fini malheureux, en comparaison du sublime Menuet, et autres ouvrages de son premier temps, qui est incomparablement le plus beau, je note qu’un talent n’est jamais stationnaire. S’il se transforme forcément, il n’arrive guère que la naïveté persiste. Racine en est un exemple.
Ce même jour, je mets à côté des plus beaux croquis de Raphaël ce même Menuet. Il ne perd rien. Cela me rappelle la pensée de Montesquieu : « Deux beautés médiocres se défont ; deux grandes beautés se font valoir et brillent à l’envi lune de l’autre. » (Vérifier ces termes.)
4 avril. — J’ai été voir le vieux Forster[1] en sortant de Saint-Philippe à trois heures. Le pauvre homme a le bras cassé et mille accidents qui ont compliqué son accident. Il me dit qu’il s’est retiré de bonne heure de la lice, et il blâme les artistes qui s’exposent trop longtemps à la critique.
Il a raison, si véritablement la décadence est un effet constant de l'âge avancé. Il avait, du reste, une raison excellente de s’abstenir de bonne heure du travail de sa profession, qu’il m’a dit tout simplement lui avoir été antipathique toute sa vie, et qu’il n’avait embrassée que sur la volonté expresse
- ↑ François Forster (1790-1872), graveur, grand prix de Rome en 1814, auteur d’un grand nombre de planches devenues classiques. Il était membre de l’Académie des Beaux-Arts depuis 1844.
