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Meilleur plaisir
Malgré ce qu’elle crie aux heures de la chair,
L’amour, cette profonde inguérissable plaie,
N’est pas son plaisir le plus cher.
Elle dira pour être vraie :
— Ce n’est cela, ni le voyage ardent au loin ;
Ce n’est pas de courir devers la renommée ;
Ce n’est pas d’être belle à point ;
Ce n’est pas d’être trop aimée.
Mon vrai plaisir est calme et doux comme un hamac :
C’est de m’asseoir devant le couchant ; c’est encore
Quelque page de J.-S. Bach
Qui vibre à mon toucher sonore ;
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