un lis dans les ténèbres de la scène, c’était Mimi elle-même arrachée par je ne sais quel maléfice d’amour aux durs liens du trépas ! Comment une ressemblance pareille pouvait exister, comment mademoiselle Thuillier fut à ce moment la vraie Mimi avec son regard humblement extasié, c’est ce que je ne saurais comprendre. Ni ses yeux ni ses cheveux n’étaient semblables par la couleur à ceux de Mimi, mais la pose, l’altitude, les traits, la même blancheur ! L’illusion fut complète. Mademoiselle Thuillier, qui arrivait à Paris, m’était tout à fait inconnue ; après l’avoir entendue dire, avec le génie de la passion, sa tirade du cinquième acte, je voulus lui parler pour la féliciter : ma voix s’arrêta dans ma gorge, je restai immobile, muet, stupéfait. C’était pour moi, ne fût-ce pas dans la réalité, une de ces transmigrations d’âmes qu’Edgar Poe raconte avec l’assurance d’une foi profonde ! Et qui ne le croirait, en songeant que la vie de théâtre de mademoiselle Thuillier n’a eu qu’une seule soirée, dont l’éclat
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HENRY MURGER.
