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Debout, rouge aux reflets rouges de l'incendie,
La manche retroussée, et de sa main hardie
Soulevant sa cognée. — Une dernière fois
Il abattit sur un quatrième le poids
De son arme, et d'un mort augmenta son ouvrage.
Et la flamme montait toujours, et son visage
Brillait lugubrement au souffle de la mort.
Tout à coup ses jarrets plièrent sans effort :
Il tomba lourdement, transpercé par derrière.
Et cela s'est passé dans la dernière guerre.
Mai 1873.
Paris. — Imprimerie de J. Claye, 7, rue Saint-Benoît. |1025|
