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— Ami, pourquoi cette colère
Et ces grincements de ta lyre ?
— Je t’écoute, Muse, qui parles
De tubéreuses et de perles
Et conseilles que je profite
Du monde comme d’une fête.
— Que t’importent toutes ces choses ?
Puisque les lèvres que tu baises
Frémissent et serrent tes lèvres,
Qu’elles n’épellent point les livres
Qui vivent aux bibliothèques,
Et ne sourient à tes Ithaques,
Que t’importe, si dans ton rêve
Tu sais voguer vers une rive,
Branches molles, lente colline,
Où des oiseaux couleur de lune
Dans une rouge odeur d’automne
Chantent au bord d’une fontaine,
