Cuistre, je t’aime avec éclat
Car le cuir de ton crâne chauve
Reflète l’ombre de l’alcôve
Où l’amour aux dieux m’égala.
Une feuille de l’hiver blême
Tombe sur la table où j’écris ;
Et je raille malgré les cris
Que j’entends au fond de moi-même.
Que ne puis-je être allègre et doux
Comme un lièvre sur une touffe,
À l’heure où le chagrin m’étouffe
Et me fait ployer les genoux !
Ils disent que la vie est belle.
Je meurs, tu meurs et nous mourons.
De liserons, parons nos fronts.
Ouvrez l’amour comme une ombrelle.
Ah ! ferme ces yeux obstinés
Si rien au monde n’est durable,
Et mets la lampe sous la table
Car l’encrier te rit au nez.
