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Ah ! jeter les filets crevés, les hameçons,
les livres ! Devenir un de ces bons garçons
sans cervelle, railleurs des barbons à catarrhe,
qui le soir lancent des chansons sur leur guitare
et dont l’âme aux exploits amoureux se complaît.
Ils sonnent haut, ces creux ! et leur rêve est complet
s’ils voient rimer austère et stère, Estelle et stèle.
Mais sentir que la vie est l’épaisse dentelle
sous laquelle palpite un visage inconnu…
Un liseron s’enroule autour de ton bras nu.
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