Cette page a été validée par deux contributeurs.
12
Foulant, comme l’herbe coupée,
Les pâles générations,
Ils les fauchent avec l’épée,
Ces moissonneurs des nations.
Les cités gisent abattues ;
Le fer décapite les arts ;
Des faux dieux tombent les statues :
Bientôt tomberont les Césars.
C’est l’avenir qui se prépare,
Mystère dans la mort caché ;
Il faut que le limon barbare
Féconde le sol desséché.
Roule donc, avalanche humaine ;
Pressez-vous, bataillons épais ;
Prenez ce monde pour domaine :
Il n’a pas voulu de la paix !
Du Christ la sentence sévère
N’atteindra pas Israël seul ;
Partout s’étendra le linceul
Qui flotte au sommet du Calvaire !
