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PARIS NOUVEAU.

Si l’acanthe verdit, si la cariatide
Soutient l’entablement avec les bras d’Alcide,
Si tels que des serpents s’enroulent les rinceaux,
Si la voûte sévère est digne des pinceaux,
C’est que vos fils, suivant vos préceptes austères,
Se sont initiés dans l’ombre à vos mystères,
Que le charbon divin sacra leur lèvre en feu
Et que, soldats de l’Art, ils sont élus de Dieu ;
C’est qu’avant de tenter bas-reliefs et pilastres,
Dans le ciel du génie ils ont cherché vos astres !

Le vieillard admirait ; mais toujours morne, hélas !
Il errait au hasard jusqu’à ce qu’enfin las,
Pliant sous un secret qu’il ne pouvait plus taire,
Il éleva vers Dieu sa plainte solitaire.