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heures entières, occupé à regarder ces charmantes voyageuses des vitres, où elles glissent en tous sens, comme sur un chemin droit. Un jour, il vit Paul que j’ai bien connu, en saisir au vol, quatre, qu’il dépouilla de leurs ailes, pour en faire, disait-il, des chiens, et les atteler ensuite à quelque chariot formé de papier, ou d’une noisette creuse.
L’homme se retint de parler, mais il pleura : car une douce croyance s’attachait pour lui au vol imprévu de leurs ailes, sur sa tête ou sur ses mains ;
