tous sens, comme sur un chemin droit. Un jour, il vit Paul que j’ai bien connu, en saisir au vol, quatre, qu’il dépouilla de leurs ailes, pour en faire, disait-il, des chiens, et les atteler ensuite à quelque chariot formé de papier, ou d’une noisette creuse.
L’homme se retint de parler, mais il pleura : car une douce croyance s’attachait pour lui au vol imprévu de leurs ailes, sur sa tête ou sur ses mains ; il se persuadait que l’âme de quelque ami, d’un de ses enfans pleurés, venait baiser sa tristesse, et l’action de Paul lui serra le cœur.
Mais Paul, bientôt las de faire courir ses chiens fatigués, leur rendit la liberté, et trancha du généreux. Les petites invalides se traînèrent ainsi défigurées sur la terre, et moururent.
— En voilà de bien belles ! cria Paul, avec un rire avide de victimes : qu’en ferai-je ?
Une, deux, trois, quatre, cinq, six ves-
