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flingot
sur les marches, des filets de sang.
La femme qui assistait à cette scène et qui me l’a beaucoup plus tard racontée, me disait que le père Thiébault, si paisible et gardant ordinairement tant de réserve en tout, lui apparut, à ce moment, transfiguré, méconnaissable. Elle crut qu’il allait être frappé d’apoplexie et que la saignée aurait au moins vis-à-vis de celui-là, un caractère de nécessité absolue.
Les veines du cou gonflées, le regard étincelant, la crinière hérissée, les sourcils rapprochant leurs broussailles, il proférait des paroles de colère et d’opprobre, en gesticulant. La rafale, en le secouant, comme une porte au doux visage de bois, l’avait mis hors des gonds et changé en projectile. Ce vieillard qui n’avait, au
