sa mère. Il la regardait, sa bonne mère active, et semblait dire :
— Maman chérie, si ce n’était pas pour vous !
Soudain le bruit, dehors, dans la bourrasque, de grelots secoués. Un cheval s’est arrêté qui rejette les neiges prises dans sa crinière.
Trois coups rapides ; la porte s’ouvre ; un tourbillon glacial frappe la lampe : elle s’éteint.
Et subitement, par cette noirceur, les flancs du poêle paraissent tout rouges : vision douce de chaleur dans la salle refroidie.
Puis un timbre sonore et sympathique :
— Mes bons amis, voilà que je vous apporte les ténèbres.
On rit dans l’ombre rougeâtre.
— Eh ! Monsieur le curé, fait Gaudreau, je puis, un peu comme le bon Dieu, créer de la lumière.
Une allumette craqua, jeta sa flammèche vive ; et, sans rancune pour le soufflet du vent, mais porte close, la petite lampe se remit, joyeuse et bonne, à briller dans la chambre.
L’abbé dégrafa sa pesante pelisse de peau d’ours, accepta près du feu la chaise berçante, offerte avec cette aisance simple et cordiale de nos chères familles rurales.
