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Quoy que ie coure inceſſamment
Par deſerts, montaignes, & plaines,
Il ne m'eloigne aucunement,
Et me fait ſouffrir mille paines.

Helas a til mauuais regard ?
De cent mille traits qu'il m'adreſſe,
Il ne me frape en nulle part
Qu'au cœur, où touſiours il me bleſſe.

Il ha donc des yeux & voit bien.
A quelque but qu'il vueille atteindre :
Mais il eſt ſourd & n'entend rien,
On a beau ſoupirer & plaindre.

S'il euſt ouy tant de regrets,
De cris, de ſanglots & de plaintes,
Que le lâche aux lieux plus ſecrets,
Teſmoins de mes dures attaintes :

Quand il n'euſt point eu d'amitié,
Et qu'il euſt tout brûlé de rage,
Ie ſuis ſeur qu'il euſt eu pitié,
Et qu'il euſt changé de courage.

Que ne faut-il donc eſperer
Suiuant ce Dieu plein de furie ?
Il voit bien pour me martyrer,
Et n'entend rien quand ie le prie.