XXXVI
Redites
La pluie fouette les vitres, il fait si sombre que la lampe a été allumée tout l’après-midi : mon amie fait de la dentelle, je lis pour elle, et j’en suis à cette amusante définition : « il y a deux sortes de cœurs d’hommes : ceux qui ressemblent à la pêche dont l’extérieur est doux et velouté mais dont le noyau est dur comme la pierre ; et ceux qui ressemblent à la noix : apparemment impénétrables et durs, ils sont très bons quand on arrive à briser leur coquille… »
Je suis interrompue avec vivacité par mon amie dont les yeux jettent des éclairs : « et ceux qui sont durs d’un travers à l’autre, et ceux qui sont mous comme des éponges mouillées, et ceux qui sont élastiques comme du caoutchouc, et ceux qui ont l’âme racornie comme des pruneaux secs, et ceux qui sont gonflés d’orgueil comme des ballons rouges, et… ! »
Elle s’arrête pour reprendre le souffle : — « Vous semblez connaître toute une collection de vilaines espèces… fis-je, mais il y a les autres ! — Oui, je sais : vous croyez ça, vous ! »
Elle ne riait plus : ses yeux étaient tristes et sa bouche amère.
J’admets que si l’on croit sincèrement que les hommes sont des monstres, cela suffise
