Si j’ai pas rebiffé au truc depuis le coup de rifle du garno, c’est que, piges-tu, vieux rigolo, j’ai assez de maltaise dans mes baguenaudes pour me fader en carrelures de ventre, et puis le turbin donne pas, le long du canngi, les pantriots requinqués s’aguichent plus chez les troquets pour y camoufler la bibine.
Bezef à refrire, que de la roustissure.
Cette carouble, à deux pions trente broquilles de la sorgue, les frérots et lui, par chopin, ont dessalé un enfigneur. Le mec poirotait sous la lansquine pour dénicher un encloué. Surfin dit : j’ai mon frangin, si tu veux l’embauber, l’encarrade est pas dure.
Le frérot vient, fait l’asticot, l’amorce sur la berge.
Quand le chenillon veut lui chouter le triffois, le frérot se fiche à cribler.
Surfin aguiche ses fumerons, y taupe le gniaf
