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à coup Thomas, en se frappant le front.

— Si tu le sais, dis-le donc, imbécile.

— C’est le maudit quêteux de tout à l’heure qui lui a jeté un sort.

— Cré bête ! tiens, v’là où je les loge, moi, les sorts, ricana Jean Plante, en allongeant à son frère un maître coup de pied.

Ce pauvre Thomas, il en souleva de terre et alla retomber sur les mains à dix pieds plus loin.

Quand il se releva, il était bleu de colère et il courut tout droit sur Jean. Mais le meunier, qui pouvait en rosser une demi-douzaine comme celui-là, lui prit les poignets et l’arrêta court.

— Halte-là ! mon gars, dit-il ; on ne lève pas la main sur Jean Plante, ou il en cuit.