enfin, le petit Caboulot, le « rat » de l’école, intelligent comme un diablotin, mais plus grouillant, plus étourdi, plus léger qu’un papillon.
Rien d’étonnant donc à ce que quatre lurons de cette trempe, arrosés de whisky, fissent un charivari à broyer le tympan d’une escouade d’artilleurs !
Tout à coup, le bruit cessa pendant une dizaine de secondes ; la porte s’ouvrit, et un cinquième personnage entra.
Alors, ce fut une tempête.
— Bonsoir, Champfort !
— Que tu arrives bien, Champfort !
— Viens prendre un coup, Champfort !
— Champfort, pas d’étude ce soir ! Au diable la pathologie !
— Mort à la matière médicale !
— Aux gémonies les maladies des yeux !
— Et celles des oreilles, donc !
— Que la fièvre quarte étouffe Virchow, Kasper, Claude Bernard… et même monsieur Koshlakoff, de Saint-Pétersbourg !
— Que Satanas torde le cou à feu Galien !
— Et donne le "coup" de grâce à ce bon monsieur Hippocrate.
— Lafleur !…
— Cardon !…
Le nouvel arrivant, tiraillé à droite, tiraillé à gauche, assassiné d’apostrophes aussi véhémentes, ne pouvait placer un mot et se contentait de sourire.
— Là ! là ! mes amis, fit-il enfin, ne parlez pas tous à la fois : qu’y a-t-il ?
— Il y a que nous bambochons ce soir.
— Ça se voit.
