— Jean Brest ?
— Capitaine !
— As-tu soif ?
— Comme le sable du Grand-Désert, capitaine.
— Et toi, Jean Bec ?
— Oh ! moi… plus que ça : comme un fiévreux.
— Mes pauvres Jean-Jean, c’est l’eau salée que la brise nous envoie à la figure, ainsi qu’une mitraille : il faut que nous trouvions, dans ces diables de rochers, un trou où fourrer notre « Marsouin ». C’est qu’il a sommeil, le cher bateau, et besoin de repos.
— Pare à virer ! commanda en ce moment Gaspard, qui était au gouvernail.
Les matelots se précipitèrent aussitôt sur les écoutes.
Jean Bec saisit le grelin de tribord du clinfoc, Jean Brest celui de la misaine, puis les deux marins tinrent ces voiles « masquées » jusqu’à ce que la goélette eut fait son « abattée » vers son flanc gauche.
Alors on lâcha les écoutes de droite pour border celles du côté opposé.
Le « Marsouin » frémit, se pencha sous la pression de sa voilure ; puis, comme un coursier un instant retenu, il reprit son élan sur les flots bouleversés.
Bâbord amures, cette fois, on retournait à la côte du Labrador, — mais une bonne douzaine de milles en aval de la « Pointe-aux-Morts », que l’on venait de quitter.
— Savez-vous où va nous mener cette bordée vers le nord ? fit remarquer alors Thomas, d’un ton moitié figue, moitié raisin.
— Ma foi, non… répondit Jean Bec.
— Chez le diable ! ma vieille culotte de peau de rhinocéros… lui souffla dans l’oreille Thomas, qui se prit à ricaner silencieusement.
Jean Bec eut un léger tressaillement :
— Pour lors, capitaine… commença-t-il.
— Oh ! moi aussi ; Gaspard, de même ; ton cousin de Bretagne, également ; nous y allons tous.
— À la bonne heure ! fit insoucieusement Jean Bec.
Puis, se tournant vers son camarade, en vigie près des haubans de misaine :
— Hé ! là ! Jean Brest ?
— Présent !
