Il le brûle aussitôt par ses folles rigueurs.
Sylphe capricieux, ignorant ce qu’il aime,
Il change, en un moment, d’aspect et de vouloir,
Il vous sourit, vous berce, et puis à l’instant même,
Il brise, dans sa fleur, votre naissant espoir.
J’aime peu de l’été le soleil magnifique.
Quand il darde sur nous ses rayons énervants,
Il enfante souvent la fièvre frénétique,
La rage, et de l’amour les douloureux tourments.
Je pourrais préférer la nuit calme et glacée,
Qui suit, modestement, un beau jour de moisson ;
Mais la feuille qui tombe attriste ma pensée,
Et l’automne n’est point encore ma saison.
Je préfère Noël, le gentleman antique,
Qui ramène l’hiver et les festins joyeux ;
Vidons en son honneur, dans la salle gothique,
D’innombrables flacons de nos vins les plus vieux !
Noël est le gardien des vertus domestiques,
Le plus doux souvenir de nos vieilles maisons.
Poussez donc avec moi trois hourras sympathiques,
Pour saluer le Roi de toutes les saisons !
Cette chanson fut accueillie par un tonnerre d’applaudissements. Un auditoire composé d’amis et de serviteurs est toujours si bénévole ! Les parents pauvres, surtout, tombaient dans de véritables extases de ravissement.
Le feu fut garni de nouveaux troncs, et le bol accomplit une ronde nouvelle.
« Comme il neige, dit un des hommes à voix basse.
— Comment ! il neige ? répéta Wardle.
— Oui, monsieur, la nuit est noire et froide. Le vent vient de se lever, et il fouette la neige en tourbillons dans la plaine.
— Qu’est-ce qu’il dit donc ? demanda la vieille lady ; est-ce qu’il est arrivé quelque chose ?
— Non, non, maman. Il dit qu’il neige et que le vent souffle fort ; et il a raison, car on entend un fameux tapage dans la cheminée.
— Ha ! reprit la vieille dame, il faisait un vent comme cela, et il tombait aussi de la neige, il y a bien des années… Attendez, que je me rappelle… juste cinq ans avant la mort de votre pauvre père. C’était la veille de Noël aussi, et je me sou-
