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XLII
Vantez vos instruments modernes ! que m’importe !
Le plus parfait est là, pendu près de ma porte.
Son aiguille, sensible aux moindres mouvements,
dévoile vos secrets, mobiles éléments,
sur le cadran bleuâtre, aux bras d’or d’une lyre,
variable, beau fixe ou cyclône en délire.
Date : mil-sept-cent-vingt. « On en fait de meilleurs
aujourd’hui », dites-vous ? — Je n’en crois rien ! D’ailleurs,
il est des sentiments dont le cœur n’est pas maître ;
je ne crois qu’en toi seul, ô mon cher baromètre !
Antoine Cros.
