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LE POÈME SANS NOM.
XLIX
L’humble fille n’est pas, comme tu le présages.
Un être dépourvu de sensibilité.
J’accorde qu’on peut dire d’elle, en vérité,
Pour parler comme toi, qu’elle manque d’usages ;
Mais tu n’as jamais eu devant les paysages
Tant de compréhensive et noble gravité !
Certe, elle les admire avec naïveté ;
Elle ne dit point d’eux que ce sont les visages
De la nature ; elle ne parle ni de plans,
Ni de volumes… Non, pas de termes ronflants.
Elle ne me dit pas : « Vois comme ça s’arrange ! »,
Ni : « Quelles lignes ! », ni : « Corot n’a pas fait mieux ! »
Non, non ! Tout bonnement, cette fillette étrange
Me dit : « C’est beau chez nous : ça vous baise les yeux. »
