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LE POÈME SANS NOM.
LVIII
Quoi ! parce qu’elle est ta maîtresse
Et qu’en toute ingénuité
Elle pâme de volupté
Sous ton odieuse caresse,
Tu crois que de manière expresse
Et qu’en toute réalité.
Cette intangible pureté,
Elle la souille et la transgresse.
Quel cerveau stupide est le tien !
Mais tu ne peux comprendre rien
À cette pureté, pauvre homme,
À présent ni dans l’avenir.
Même le prêtre blanc de Rome
Ne pourrait le la définir !
