Pour moi comme pour tous les autres
Ce fut la même histoire : ainsi
Qu’un dévot dans ses patenôtres,
Je frappais sur mon cœur transi.
Je ne suis pas grand clerc en vices.
Maison est homme. Et vitement,
Passant à d’autres exercices,
J’oubliai l’amour en raimant.
Et cependant que cela dure,
Tantôt sur les beaux nids de chair
Des filles, tantôt sur la dure,
Chacun gagne le matin clair
Où dans ses bras que l’on étire
On rêve de chastes amours.
(Et remarquez que ce martyre
Vous prend quand on est seul, toujours.)
On pense, et l’on bâille et l’on pleure :
Dire qu’en son lit virginal
Pelotonnée, elle attend l’heure
De son chocolat matinal,
L’honnête petite bourgeoise
Au cœur à peine épanoui,
Qui, franchement, me dirait « oui »,
Un « oui » frais, sentant la framboise,
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VIEUX AIRS SUR LA PETITE FLUTE.
