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chez elle, dans son petit salon-boudoir, M. Bobinitsine. De la porte, à la serrure de laquelle Ivan Andreïtch avait l’oreille collée, il entendit cette conversation :
— Non, Mikhaïl Pavlovitch, je ne croirai jamais cela. Il est défiant, soupçonneux, jaloux…
— Et poltron, dit la grosse voix de Bobinitsine.
— Et poltron aussi, peut-être, mais je ne le crois pas si débauché.
« De qui parlent-ils ? » se demandait Ivan Andreïtch.
— C’est comme cela. On l’a surpris sous un lit, sous le lit de la jeune femme d’un très-vieux fonctionnaire perclus de rhumatismes.
« Canaille ! »
— Mais savez-vous, fit la voix claire
