Mais loin, auec ſi chere ſomme,
Hercul’ ne le ſoufrit fouir.
Plutot mourir, que moy perſonne pure,
Moy ſacré prétre à ces neuf chaſtes ſeurs,
Corrompre ou ſouiller ie procure,
Du monde les plus ſaintes meurs.
Ce beau propos, qui m’eſt bien changé ores,
Amour alors, d’auenture écouta,
Et, me trouuant ſi ferme encores,
D’aucune faute ſe douta.
Quoy ? i’auoi fait, dit-il, ſi ample bréche
Sur ce rimeur, & ſur ſa rime auſsi,
Et encor contre moy ſe préche,
Et ne m’a qu’en demi ſouci.
Voions que c’eſt : lui qui rien ne delaie,
Tot pour me voir, eut ſes yeus découuers :
Et ſe blama, non de ma plaie,
Mais de mes yeus laiſsés ouuers.
Qui eſt, dit-il, ce nouueau poëte ſage,
Qui aimer penſe & ſ’aueugler ne veut ?
Et, ce diſant, ſur mon viſage
Son bendeau ſerre tant qu’il peut.
Délors, délors, aueugle iuſqu’en l’ame,
Ne fai qu’errer : Délors me déconnoi :
Délors ni honneur ni difame,
Ni tort ni raiſon ne connoi.
Et, ce pendant, touiours ſage & acorte,
Et clair voiante, & conſtante touiours
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