Visque l’Enuie encore donq ſ’afile,
Pour de nos cueurs le ferme neu trencher,
Blamant cete petite ville,
Que pour moy tu veus raprocher,
Ie ſuis ingrat, mon cueur, ma Sibillette,
Si, de ma plume, au moins ie ne ſoutien
La patrie & douce villette
Mere de mon ſang & du tien.
Ce ſalé bort de noſtre onde écumeuſe,
Ceſt air marin, dont ils parlent ſi mal,
Vaut mieus que leur riue fumeuſe,
Leur touiours tied’humide val.
Onq, que ie croi, l’aube teinte de roſes,
Ne les ſeut voir : &, auant le mi-iour,
À peine l’œil de toutes choſes
Rayonne en leur auſtral ſeiour.
À qui plaira le vent des pompes vaines,
Le bruit des plaids, l’écarlate des cours,
Soit ſeur, que ſes raiſons mondaines
Dedans vn Rouen auront cours.
La donq ſe tienne, &, ſ’il peut, y vieilliſſe,
Mol, langoureus & de goutes noué :
Et les Medecins enrichiſſe,
Auquels tout Rouen eſt voué.
Nótre Dieppétte, au moins plus ſaine & viue,
Voit, d’un coſté, quelle l’Aurore ſort,
