la position de la grande route de Chesterfield.
Quand nous approchâmes de l’auberge à l’apparence sordide, qui portait un coq pour enseigne, Holmes poussa un gémissement et me prit par l’épaule pour ne pas tomber : il venait de se fouler le pied. Avec difficulté, il boita jusqu’à la porte, devant laquelle un homme d’un certain âge, petit et gros, fumait une pipe en terre noire.
— Comment allez-vous, monsieur Reuben Hayes ? dit Holmes.
— Qui êtes-vous ? et comment savez-vous si bien mon nom ? dit le campagnard avec un éclair de soupçon dans ses yeux rusés.
— C’est écrit sur l’enseigne au-dessus de votre tête, et il est facile de reconnaître en vous le patron de l’auberge. Vous n’auriez pas une voiture dans votre remise ?
— Non, je n’en ai pas.
— Je ne puis plus poser le pied par terre.
— Alors, ne l’y posez pas,
— Mais je ne puis marcher.
— Alors, sautez.
Les manières de Reuben Hayes étaient loin
