gardant malicieusement son fiancé. Nous étions peut-être un peu bas tout à l’heure, Georges, ne pensez-vous pas ?
Le jeune officier acquiesça, sans pouvoir réprimer un sourire, et les yeux bleus de la jeune fille pétillèrent de gaîté.
— L’île Petersen, fit-elle, nous nous en souviendrons, Georges, de celle-la… À quand l’île de Bob-Midy ?
Elle reprit son sérieux quand l’Américaine lut quelques versets de circonstance empruntés à saint Luc.
— Je tiens Pollux, des Gémeaux ! clama le savant.
Il lut une graduation, consulta un petit volume qui ne le quittait point et sur le dos duquel on lisait « Nautical almanach », et proclama :
— 87 degrés 9’.
Puis, d’une voix grave :
— L’île Petersen, — ou du moins le point que nous en connaissons dans le rapide contact qui s’est produit, — peut donc être située par 18 degrés 21 de longitude est et 87 degrés 8 de latitude nord.
— Combien dites-Vous ? interrogea vivement l’Américain penché sur la carte… Nous sommes à 87 degrés 9 ?…
— Oui, sir Elliot, à une minute près.
— Mais alors, hurla le Roi de l’automobile, j’ai gagné mon pari, moi !…
