Le lendemain matin, vers onze heures et demie, dans un petit débit de tabac situé au bord de la route de Quarante-Sous, deux livreurs des Galeries Lafayette, descendus de leur gros camion jaune, buvaient l’apéritif.
Entra un monsieur tout en gris.
Il était bien habillé, mais il avait une drôle de tournure, une bien mauvaise mine. On était gêné à le regarder, et pourtant il n’avait pas l’air d’un méchant diable.
Il demanda des cigarettes anglaises. Le patron n’en avait pas.
— Vous devriez en avoir, déclara Alain, d’une voix cordiale, mais nerveuse.
— On n’a pas le débit, par ici.
— Il suffit d’une fois.
— Une fois ne suffit pas, c’est de la marchandise qui se gâte.
— Je vous aurais pris tout le lot. Mais enfin, vous ne saviez pas que je viendrais. Donnez-moi un Pernod.
