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qu’elle avait en vain cherché une distraction dans la musique et dans la lecture, elle fut à son jardin, en fit nonchalamment le tour, vint s’asseoir sur un banc de gason, et traça ces vers sur un des feuillets de son souvenir :

Pourquoi, depuis un temps, abattue et rêveuse,
Suis-je triste au sein des plaisirs ?
Quand tout sourit à mes désirs,
Pourquoi ne suis-je pas heureuse ?

Pourquoi ne vois-je plus venir à mon réveil
La foule des rians mensonges ?
Pourquoi, dans les bras du sommeil,
Ne trouvai-je plus de doux songes ?

Pourquoi, beaux-arts, pourquoi vos charmes souverains
N’excitent-ils plus mon délire ?
Pourquoi mon infidelle lyre
S’échappe-t-elle de mes mains ?