ver la chaussure. Mouchon avance la main et propose timidement :
— On pourrait laisser la chaussure.
— Mon gros, on ne peut soigner ta jambe sans enlever la chaussure.
Alors, Mouchon, tout rouge d’émotion :
— Mais, si on enlève la chaussure, ça va sentir…
J’ai souvent songé à cette réponse. Crois-moi, Mouchon, je n’ai pas encore rencontré le prince digne de te déchausser et de laver tes humbles pieds.
Du ventre, sort un trousseau de compresses sanglantes et une odeur d’intestin gâté. Avec précaution, le médecin pince les compresses et les tire délicatement au dehors. Un rayon de soleil éclaire la chose, toute la frêle baraque tremble à cause du canon.
— Je suis un grand marchand de porcelaine, ânonne le patient. Vous êtes de Paris, eh bien, moi aussi. Sauvez-moi, et vous verrez : je vous donnerai une belle porcelaine…
Peu à peu, les compresses sortent ; les pinces
