mant. Je le constate avec satisfaction et lui dis :
— Le dégât n’est pas fort grand, de ce côté. On le réparera si bien que tu pourras encore faire des conquêtes.
Il sourit, touche son bandeau, regarde son bras mutilé, semble s’égarer dans des souvenirs et murmure :
— C’est égal, les files… elles viendront plus comme avant…
— La peau commence à bien recouvrir les bourgeons. Encore quelques semaines, et puis, un pilon ! Tu fileras comme un lapin.
Plaquet essaye un menu rire sec qui ne veut dire ni oui, ni non, mais qui traduit une grande timidité, et autre chose encore, de fort trouble.
— Pour le dimanche, tu pourras mettre une jambe artificielle. On enfile dessus une chaussure ; le pantalon cache tout. Impossible de rien y voir.
Le blessé remue doucement la tête, et il écoute avec un léger sourire sans conviction.
— Avec une jambe artificielle, Plaquet, tu peux
