ment, puis il fait un demi-tour à droite vers Ropiteau.
— Tu vois, ça boulotte.
Ropiteau admire sans réserve :
— Y a pas à tortiller : c’est pépère comme plaie.
— Et pis, tu sais, il en est sorti de la saloperie de là-dedans !
À ce moment, la pince qui va et vient couvre les plaies de compresses, et c’est fini.
— À la revoyure ! dit Lapointe à son coude en lui jetant un dernier regard. Et il ajoute en gagnant la porte :
— Y a les foutus doigts qui veulent pas marcher. Mais j’men fous. Maintenant, j’serai facteur ; c’est décidé !
Bouchentou n’était pas très communicatif. De ses origines, nous ne savions rien. Quant à ses projets, il les avait trahis en présentant, un jour, à la signature du médecin-chef un papier sollicitant l’autorisation d’ouvrir un café maure à Médéa, dès
