CXXVI
OU M. DE SARTINES COMMENCE A CROIRE QUE BALSAMO EST SORCIER.
Au tintement précipité de la sonnette de M. de Sartines, un huissier accourut.
— Eh bien ! demanda le magistrat, cette femme ?
— Quelle femme, monseigneur ?
— Cette femme qui s’est évanouie ici, et que je vous ai confiée ?
— Monseigneur, elle se porte à merveille, répliqua l’huissier.
— Très bien ; amenez-la-moi.
— Où faut-il l’aller chercher, monseigneur ?
— Comment ! mais dans cette chambre.
— Mais elle n’y est plus, monseigneur.
— Elle n’y est plus ! Où est-elle donc, alors ?
— Je n’en sais rien.
— Elle est partie ?
— Oui.
— Toute seule ?
— Oui.
— Mais elle ne pouvait se soutenir.
— Monseigneur, c’est vrai, elle demeura quelques instants évanouie ; mais cinq minutes après que M. de Fœnix eut été introduit dans le cabinet de monseigneur, elle se réveilla de cet étrange évanouissement auquel ni essences, ni sels, n’avaient apporté de remède. Alors elle ouvrit les yeux, se leva au milieu de nous tous, et respira d’un air de satisfaction.
— Après ?
