— Combien de couverts ?
— Comptez vous-même.
— Tout le monde est-il arrivé, Excellence ?
— Oui.
Bertuccio glissa son regard à travers la porte entrebâillée.
Monte-Cristo le couvait des yeux.
— Ah ! mon Dieu ! s’écria-t-il.
— Quoi donc ? demanda le comte.
— Cette femme !… cette femme !…
— Laquelle ?
— Celle qui a une robe blanche et tant de diamants !… la blonde !…
— Madame Danglars ?
— Je ne sais pas comment on la nomme. Mais c’est elle, monsieur, c’est elle !
— Qui elle ?
— La femme du jardin ! celle qui était enceinte ! celle qui se promenait en attendant !… en attendant !…
Bertuccio demeura la bouche ouverte, pâle et les cheveux hérissés.
— En attendant qui ?
Bertuccio, sans répondre, montra Villefort du doigt, à peu près du même geste dont Macbeth montra Banco.
— Oh !… oh !… murmura-t-il enfin, voyez-vous ?
— Quoi ? qui ?
— Lui !
— Lui !… M. le procureur du roi de Villefort ? Sans doute, que je le vois.
— Mais je ne l’ai donc pas tué ?
— Ah çà, mais je crois que vous devenez fou, mon brave monsieur Bertuccio, dit le comte.
— Mais il n’est donc pas mort ?
