blait prendre une nouvelle force dans chaque jour qui s’écoulait.
— Ah ! répéta-t-il, vous êtes toujours le bienvenu, cher ami ; mais aujourd’hui, vous êtes mieux venu que jamais.
— Voyons, voyons, on est triste chez vous ? fit d’Artagnan.
Porthos répondit par un regard qui exprimait l’abattement.
— Eh bien, contez-moi cela, Porthos, mon ami, à moins que ce ne soit un secret.
— D’abord, mon ami, dit Porthos, vous savez que je n’ai pas de secrets pour vous. Voici donc ce qui m’attriste.
— Attendez, Porthos, laissez-moi d’abord me dépêtrer de toute cette litière de drap, de satin et de velours.
— Oh ! marchez, marchez, dit piteusement Porthos : tout cela n’est que rebut.
— Peste ! du rebut, Porthos, du drap à vingt livres l’aune ! du satin magnifique, du velours royal !
— Vous trouvez donc ces habits ?…
— Splendides, Porthos, splendides ! Je gage que vous seul en France en avez autant, et, en supposant que vous n’en fassiez plus faire un seul, et que vous viviez cent ans, ce qui ne m’étonnerait pas, vous porteriez encore des habits neufs le jour de votre mort, sans avoir besoin de voir le nez d’un seul tailleur, d’aujourd’hui à ce jour-là.
Porthos secoua la tête.
— Voyons, mon ami, dit d’Artagnan, cette mélancolie qui n’est pas dans votre caractère m’effraye. Mon cher Porthos, sortons-en donc : le plus tôt sera le mieux.
— Oui, mon ami, sortons-en, dit Porthos, si toutefois cela est possible.
— Est-ce que vous avez reçu de mauvaises nouvelles de Bracieux, mon ami ?
— Non, on a coupé les bois, et ils ont donné un tiers de produit au-delà de leur estimation.
— Est-ce qu’il y a une fuite dans les étangs de Pierrefonds ?
— Non, mon ami, on les a pêchés, et du superflu de la vente, il y a eu de quoi empoissonner tous les étangs des environs.
— Est-ce que le Vallon se serait éboulé par suite d’un tremblement de terre ?
— Non, mon ami, au contraire ; le tonnerre est tombé à cent pas du château, et a fait jaillir une source à un endroit qui manquait complètement d’eau.
— Eh bien, alors, qu’y a-t-il ?
— Il y a que j’ai reçu une invitation pour la fête de Vaux, fit Porthos d’un air lugubre.
— Eh bien, plaignez-vous un peu ! Le roi a causé dans les ménages de la cour plus de cent brouilles mortelles en refusant des invitations. Ah ! vraiment, cher ami, vous êtes du voyage de Vaux ? Tiens, tiens, tiens !
— Mon Dieu, oui !
— Vous allez avoir un coup d’œil magnifique, mon ami.
— Hélas ! je m’en doute bien.
— Tout ce qu’il y a de grand en France va être réuni là.
— Ah ! fit Porthos en s’arrachant de désespoir une pincée de cheveux.
— Eh ! là, bon Dieu ! fit d’Artagnan, êtes-vous malade, mon ami ?
— Je me porte comme le pont Neuf, ventre Mahon ! Ce n’est pas cela.
— Mais qu’est-ce donc, alors ?
— C’est que je n’ai pas d’habits.
D’Artagnan demeura pétrifié.
— Pas d’habits, Porthos ! pas d’habits ! s’écria-t-il quand j’en vois là plus de cinquante sur le plancher !
— Cinquante, oui, et pas un qui m’aille !
— Comment, pas un qui vous aille ? Mais on ne vous prend donc pas mesure quand on vous habille ?
— Si fait ! répondit Mouston ; mais, malheureusement j’ai engraissé.
— Comment ! vous avez engraissé ?
— De sorte que je suis devenu plus gros, mais beaucoup plus gros que M. le baron. Croiriez-vous cela, Monsieur ?
— Parbleu ! il me semble que cela se voit !
— Entends-tu, imbécile ! dit Porthos, cela se voit.
— Mais enfin, mon cher Porthos, reprit d’Artagnan avec une légère impatience, je ne comprends pas pourquoi vos habits ne vous vont point parce que Mouston a engraissé.
— Je vais vous expliquer cela, mon ami, dit Porthos. Vous vous rappelez m’avoir raconté l’histoire d’un général romain, Antoine, qui avait toujours sept sangliers à la broche, et cuits à des points différents, afin de pouvoir demander son dîner à quelque heure du jour qu’il lui plût de le faire. Eh bien, je résolus, comme, d’un moment à l’autre, je pouvais être appelé à la cour et y rester une semaine, je résolus d’avoir toujours sept habits prêts pour cette occasion.
— Puissamment raisonné, Porthos. Seulement, il faut avoir votre fortune pour se passer ces fantaisies-là. Sans compter le temps que l’on perd à donner des mesures. Les modes changent si souvent.
— Voilà justement, dit Porthos, où je me flattais d’avoir trouvé quelque chose de fort ingénieux.
— Voyons, dites-moi cela. Pardieu ! je ne doute pas de votre génie.
— Vous vous rappelez que Mouston a été maigre ?
— Oui, du temps qu’il s’appelait Mousqueton.
— Mais vous rappelez-vous aussi l’époque où il a commencé d’engraisser ?
— Non, pas précisément. Je vous demande pardon, mon cher Mouston.
— Oh ! Monsieur n’est pas fautif, dit Mouston d’un air aimable ; Monsieur était à Paris, et nous étions, nous, à Pierrefonds.
— Enfin, mon cher Porthos, il y a un moment où Mouston s’est mis à engraisser. Voilà ce que vous voulez dire, n’est-ce pas ?
— Oui, mon ami, et je m’en réjouis fort à cette époque.
— Peste ! je le crois bien, fit d’Artagnan.
— Vous comprenez, continua Porthos, ce que cela m’épargnait de peine ?
