Chicot se rapprocha du prieur.
— Un mot latin, vous, mon cher prieur ! dit Chicot, et vous le rappelez-vous, ce mot latin ?
— Militat spiritu…
— Militat spiritu, militat gladio ?
— C’est cela, c’est cela ! s’écria dom Modeste avec enthousiasme.
— Allons, allons, dit Chicot, il est impossible de s’excuser de meilleure grâce que vous ne le faites, dom Modeste ; je vous pardonne.
— Oh ! fit Gorenflot avec attendrissement.
— Vous êtes toujours mon ami, mon véritable ami.
Gorenflot essuya une larme.
— Mais déjeunons, et je serai indulgent pour le déjeuner.
— Écoutez, dit Gorenflot avec enthousiasme, je vais faire dire au frère cuisinier que si la chère n’est pas royale, je le fais fourrer au cachot.
— Faites, faites, dit Chicot, vous êtes le maître, mon cher prieur.
— Et nous décoifferons quelques-unes des bouteilles de la pénitente.
— Je vous aiderai de mes lumières, mon ami.
— Que je vous embrasse, Chicot !
— Ne m’étouffez pas, et causons.
