— Je pars, oui, mon frère, et rien ne me retient plus ici, je présume ?
— Comment, rien ?
— Sans doute ; ces fêtes auxquelles vous désiriez que j’assistasse n’ayant pas lieu, me voilà dégagé de ma promesse.
— Vous vous trompez, Henri, répondit le grand amiral ; je ne vous permets pas plus de partir aujourd’hui que je ne vous l’eusse permis hier.
— Soit, mon frère ; mais alors, pour la première fois de ma vie, j’aurai la douleur de désobéir à vos ordres et de vous manquer de respect ; car, à partir de ce moment, je vous le déclare, Anne, rien ne me retiendra plus pour entrer en religion.
— Mais cette dispense venant de Rome ?
— Je l’attendrai dans un couvent.
— En vérité, vous êtes décidément fou ! s’écria Joyeuse, en se levant avec la stupéfaction peinte sur son visage.
— Au contraire, mon cher et honoré frère, je suis le plus sage de tous, car moi seul sais bien ce que je fais.
— Henri, vous nous aviez promis un mois.
— Impossible, mon frère !
— Encore huit jours,
— Pas une heure.
— Mais tu souffres bien, pauvre enfant !
— Au contraire, je ne souffre plus, voilà pourquoi je vois que le mal est sans remède.
— Mais enfin, mon ami, cette femme n’est point de bronze : on peut l’attendrir, je la fléchirai.
— Vous ne ferez pas l’impossible, Anne ; d’ailleurs, se laissât-elle fléchir maintenant, c’est moi qui ne consentirais plus à l’aimer.
— Allons ! en voilà bien d’une autre,
— C’est ainsi, mon frère.
